行李卷砸在泥地上，声音沉闷。 杜宇泽没看溅上裤腿的泥点。 他从军绿色上衣口袋里摸出“莲花牌”香烟，烟盒被汗浸软了。 磕出一根，叼在嘴上。 火柴划燃，烟雾升起。 他的目光落在眼前。 一扇锈迹斑斑的巨大铁门。 铁锈从门轴蔓延到锁孔，红褐色，像干涸的血。 门柱上，一块腐朽黑的木牌，依稀能辨认出几个油漆字：“207航空修造车间”。 杜宇泽伸出右手，屈起指节，在铁门上叩击了三下。 “当、当、当。” 声音沉闷，回响短促。 钢板厚度过了十二毫米，主体结构没有问题。 他又走到门轴边，用手指捻起一片剥落的铁锈。 锈蚀是片状的，不是粉末状。 氧化过十五年，但没有伤及核心。 换掉门轴，用高压水枪除锈，再喷上三层环氧富锌底漆，这扇门至少还能再用二十年。 成本，大概三百块。 他脑中闪过这些念头，嘴角的自嘲一闪而逝。 两世为人，他还是改不掉这职业病。 谁能想到，这个连丐帮分舵都嫌弃的破地方，曾经是303厂下属，“小三线”工程的骄傲。 共和国的第一代喷气式战机，歼-5，曾在这里的烈火中得到新生。 上辈子，他就是从无数人挤破头的303厂，被“配”到这里。 心高气傲的他，视之为奇耻大辱，一封转业报告，头也不回地扎进了南下的经商浪潮。 结果，商海浮沉，众叛亲离，病死床榻。 直到临死，他才从老战友口中得知，那次调动不是惩罚，是老领导用自己的前途为代价，换来的保护。 命运给了他重来的机会。 当那份一模一样的调令再次出现，杜宇泽没有犹豫。 他来了。 不是为了赎罪。 是为了拿回本该属于他的一切。 “吱呀——” 刺耳的摩擦声响起，铁门被从里面拉开一道缝。 ...

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