金属摩擦的尖啸声从头顶掠过，伴随着混凝土碎屑簌簌落下。 敖玄霄下意识蜷身，将怀中那捆干枯稻秆护得更紧些。灰尘呛得他咳嗽起来，喉间立刻泛起一股铁锈般的血腥味。 “又一轮轰炸。” 他喃喃自语，声音在狭窄的地下空间里显得格外沉闷。 这是一处被遗弃的地下生态实验室，如今成了他和祖父敖远山最后的避难所。 空气中弥漫着古怪的气味——陈旧仪器散的机油味、营养液培养槽里藻类腐烂的腥气，还有始终挥之不去的、来自地表世界的尘埃与辐射的酸涩。 荧光灯管忽明忽暗，挣扎着提供照明，将祖父敖远山的身影投在布满霉斑的墙壁上，拉得很长。 老人正俯身于一排低矮的培养槽前，槽中并非什么高科技作物，只有一层稀薄、黄的绿意——那是苔藓和几种顽强存活着的菌类。 他手中捏着几根细长的金属针，非金非铁，在摇曳灯光下泛着一种温润的暗哑光泽。动作舒缓而精准，正将长针逐一刺入培养槽边缘特定的几个点位，指尖偶尔微微捻动。 敖玄霄沉默地看着。他认得那套针，祖父称其为“灵灸针”，据说是家传的古物。 在这末日般的时代，这种举动显得如此格格不入，近乎荒谬。 但奇异的是，经祖父摆弄过后，那些半死不活的苔藓似乎真的舒展了一些，那抹可怜的绿色也仿佛深了一分。 “愣着做什么？” 敖远山没有回头，声音苍老却平稳，像深潭里的水，“把‘青梗7号’的种子，再筛一遍。杂质太多，灵性就断了。” 敖玄霄走到角落的工作台。台上散落着各种简陋工具和一个破旧的电子显微镜。 他拿起一个陶碗，里面盛着小半碗灰扑扑的稻谷，颗粒干瘪，毫不起眼。 这就是“青梗7号”，祖父不知从哪个废墟里扒拉出来的旧时代种质资源，视若珍宝。 他抓起一把，让稻粒从指缝间缓缓流下，借着灯光仔细剔除里面细微的沙石和稗壳。 这项工作他做了无数遍，几乎成为一种本能。外面的世界在崩塌，而在这里，时间仿佛凝固在筛选种子的重复动作里。 ...

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